Скоро закончатся все битвы и арена войны покроется огромными алыми пятнами, сквозь которые весной начнут пробиваться белые подснежники и черные тюльпаны. Прохладный ветер с примесью сигаретного дыма развеет забытые имена победителей и побежденных, будущий полуночный дождь растворит в мелких каплях настроение усталости. Все временные адреса снова станут недействительными, а маятник равновесия остановится в первоначальной точке отчета ренессанса.

Кто-то очень сильно рассердился на человечество, выливая остатки осенних слез на штрихи Вечности.
Не надо, не грусти.
Мир еще пожалеет, что сошел с ума.

   Когда просыпаешься утром рядом со столом, заваленным бумагами, беспорядочно разбросанными цветными маркерами и одиноко стоящими полупустыми бутылками джина. Будишь американских товарищей по утренней гимнастике и, освежив воспоминания, смешивая расслабленность с крепким красным чаем, в подаренной африканской футболке и босиком подходишь к письменному столу.

   Среди белоснежной бумаги особо ярко выделяются a3-и форматные плакаты с красными-зелеными-синими стрелками и жирным заголовком: “План захвата Кубы”. Кто-то, открыв папку с документами, используемую во время сна вместо подушки, достает кипу исписанных листков с такой же жирной надписью: “План перенаселения жителей о.Таиланда”, на которой особо четко обведена в желтый овал фраза: “без трансвеститов”. Кто-то, покопавшись по карманам, достает помятые листки с разработанными названиями новых сортов табака и снятую из космоса географическую карту местности, с красными отметками плантаций, пригодных для заселения и выращивания табачных культур. Кто-то, практически вечно не спящий, приносит с кухни распечатанные бумаги со счетами банков и временными показателями прохождения денег через государства Средней Азии и последующим слиянием на территории Швейцарии.

   - Не сходится, вот здесь. Не сходится.

   Осознав всю иронию происходящего, поднимаешь глаза вверх. Под потолком качаются большие воздушные шарики, к которым скотчем прилеплены лозунги будущей революции:

   "LIBERTE! EGALITE! ROCK ‘N’ ROLL!”;

   “Al país le es necesaria la hierba mágica!”;

   “Basta el proletariado!”;

   “El coctel Molotov en las manos a cada cubano!”.

   А вечером. Вечером раздается телефонный звонок европейского “товарища по сопротивлению":

   - Привет. Я прилетел. Везу лимончеллу.

   - Давай быстрее. Ты как финансист нужен. У нас проводка бабла не сходится.

   
P.SSS. все было/есть/будет. че.

   …Вчера проснулась ночь.

   Сначала тихо, осторожно раздвигая занавески, вздохнула теплым ветром, спустя мгновение, распахнув свои черные ресницы, осветила горизонт миллиардами отражений искрящихся глаз. Переливаясь в серых оттенках, размытые блики теней скользили по опустевшей набережной. Где-то очень-очень высоко, ощущая наступающую темноту, очередной призрак Вселенной расписывал мерцающими строчками огромные фигуры знаков зодиака.

   …Звуки становятся тише.

   Все тише звенит о подоконник донышко бокала, а ощущение пространства слишком четкое. Тишина молчания давит. Молчание по-настоящему. Без наигранных отпечатков логических выражений в сознании, без аналитики рефлексивно-искусственных движений, без будничных обязательств к публичности, без отрицающего понимания простого, без точного нарушения всех возможных правил, без вопросительных знаков на лужах позавчерашнего дождя, без…

   Молчание по-настоящему. Пульсирующая жилка единственной цели.

   Хаотичное перемещение исчезающих мыслей.

   …три минуты наедине с реальностью. а одной хватило бы?

   …вдох–день–выдох–ночь

   …ничего лишнего. ничего личного. ничего общего. ни–че–го

   …вдох–аллергия_на_запах_кофе–выдох–аромат_красного_чая

   …десятки километров, чтобы вспомнить и сотни, чтобы научиться забывать

   …вдох–женщины_сзеркаламивместоглаз–выдох-мужчины_разучившиесяулыбаться

   …снова в этом городе, где воздух пропитан туманом сентября

   …вдох–нарисованные_кривые_события–выдох–передачи_для_слепых

   …собрать всех Богов в одной комнате и заставить проверить автоответчики

   …выдох–вдох–день–ночь–день–ночь–выдох–выход?

   …Мегаполис остался во вчера.
   Пыльный асфальт конвейера прямых улиц, запах железных машин, электрические циферблаты, двоичная память – все проснется уже утром Заполнит и без того маленький мир своим бесконечным шумом, ненужными пустыми байтами, серым осадком пепельниц и чужими словами.
   Уже скоро.
   Круговые движения пространственно-временных стрелок.
   Четыре...
   Три...
   Два...
   Один...

   - Эй, ты почему не спишь?
   - Дракона ищу.
   - А если найдешь?
   - В этом и смысл...

   лето 2007

Расплескалось алыми пятнами вечернее солнце в океане,
О, неугомонный рейндреж, -
Не поймать меня сегодня в зыбучих песках пляжей Малибу,
25-ый дриньк урчит в животе.

Лето.

Ты снова танцуешь танго на крыше Буэнос-Айреса.

Он случайный прохожий на улицах латинских кварталов.

Ты в ожидании огня чувствительного взгляда.

Он закрывает глаза и ощущает шелест твоего платья.

Ты импровизируешь, пытаясь сломать свой стиль.

Он бесконечно ревнует к твоему новому партнеру.

Ты рисуешь страсть магическими оттенками чувств.

Он складывает шаги в причудливую мозаику фигур.

Осень.

Ты впиваешься скользящей походкой в капли дождя.

Он проскальзывает среди ярких нот и движений.

Ты одеваешь новую, легкую и искусную маску.

Он играет на гитаре натянутыми струнами ветра.

Ты превращаешь черное-белое-красное в серое.

Он раскрашивает красками вечернюю реальность.

Ты ощущаешь терпкий, едва уловимый привкус чуда.

Он проигравший на милонге. Он улыбается маске.

Зима.

Ты пропитана лимонно-мандариновым ароматом лета.

Он безнадежно свыкся с запахом теплой зимы.

Ты играешь бабочкой в белой льняной рубашке.

Он мастер в искусстве завязывания единственного галстука.

Ты мечтаешь о белом платье и уютном домике в Марокко.

Он обручен с цветным драконом на правом плече.

Ты пронизана невесомой паутиной стихийности.

Он разрывает сомнения сумасшедшими планами.

Весна.

Ты наслаждаешься падением белых лепестков роз.

Он растворяется в мягком вкусе крепкого табака.

Ты гадаешь о настоящем на этикетках красных вин.

Он отмеряет вечность осколками разбитых бокалов.

Ты забываешь все произнесенные звуки.

Он пытается вспомнить все несказанные фразы.

Ты проникаешь в изменения своего будущего.

Он снова улыбается. Он всегда был другим.

Лето. Осень. Зима. Весна.

Четыре времени года Пьяцоллы в его зеленых глазах.

Как жаль, что ты навсегда простужена своей тоской.

Как жаль, что он навсегда влюблен только в твой танец.

…Содад.

Навсегда?

маленькому “эНН”

 

Все в мире впервые.

Все когда-то было.

Любой мужчина обнимающий женщину - Адам.
Его женщина - Ева.

Краткость хокку трудно понять прозаику.

Пересыпая песок в Сахаре вы меняете ее.

В книгах на полках нет мыслей. Они возникают, как только закрываешь книгу.

Каждую ночь мы засыпаем в чужой постели.

Всякий плывущий в море - Посейдон.

Все есть яд, и только доза делает его лекарством.

В зеркалах мы видим чужие лица.

Всякий зажигающий во тьме огонь – сын Прометея.

Разглядывая звезды, мы стремимся найти своего Дракона.

Харон лишь дряхлый старик.

Красота Танго познается лишь в танце.

Мне приснился Карфаген и легионы, разрушающие Карфаген.

Каждый дождь в чьем-то окне последний.

Любой влюбленный - обманывает себя.

На земле десятки миллионов Богов, но во сне мы встречаем только одного.

У каждого из нас есть своя незаконченная история.

Все в мире впервые.

В каждом из нас течет 115-ая группа крови.

Каждый читающий эти строки - их автор.

почти лето 2007

Лет через 10 я буду с усмешкой вспоминать настоящее время, в котором мы так одинаково полны ожиданий утром,  безумно счастливы вечером  и непонятно одиноки ночью.

Я разматывал паутинки, собирал из дверей ключи.

Что, не нравится правда жизни? Так давай же, вперед – кричи!

Рви одежду, кусай обои, извлекай свои маски на свет,

И не спрячешься, и не скроешься, не нырнешь головой под плед.

Будет больно, местами страшно, дико, кроваво, в этом суть -

Не получится больше спокойно, плоскости не перевернуть.

 

Параллель не сложить из мозаик, не сотрешь всю память в углах -

Упаковывай чемоданы и штрихуй седену в волосах.

Разукрась улыбку помадой и на волю - растворяться в чужой пустоте,

Блюз скончался, вот справка от осени, захлебнулся в красном вине.

Обстоятельства, ограничения, и не сделаешь шаг назад,

Все мы связаны жесткой цепью – и болезненно, и факт.

 

Что ты чувствуешь, как игрушка? Батарейки сели в износ?

Мастер в отпуске, детали в ремонте. Проржавело ж внутри все насквозь.

Размешай свою горечь с кофе, вынимая дрожь из груди -

Ты сама закрываешь двери, ты сама сжигаешь мосты.

Не расплачешься, не раскаишься и барометр твой снова врет,

Ах, ну да, я забыл. У тебя все в порядке. Это я “заблудился”. ЧЧЧорт.

 

P.SSS.

Все наследство мое. Не поверишь. Размышлений хватит на жизнь.
.

With wishes for  akme_: 

    Ты расскажи мне как живешь и где твой дом, 
    А разговор о нас оставим на потом… 
    Ты расскажи – у нас есть время до утра, 
    У нас есть ночь – да без неё ж никак нельзя. 
                                                                      ”9 район”

    Он долго искал эту фотографию. Перерыл все шкафы, разбрасывал вещи, ездил к родным, пытаясь найти пропажу в пыльных антресолях. Она обнаружилась случайно, в книге любимого автора, которую в очередной раз захотелось перечитать. Старое фото, два человека, держащие друг-друга за руку на крыше невысокого дома и разглядывающие бесконечность горизонта.

- И твои глаза стали пустыми и блеклыми... Это заразно? Отодвинься от меня! Нет, не так близко к краю, ты же знаешь, что я боюсь высоты. Зачем ты вообще меня сюда притащил? Я и так все помню!

- Я просто хотел...

- Не надо, молчи. Я умею прощать, но никак не могу научиться забывать. Ты обрезал свои крылья. Зачем?

- Посмотри вокруг, мы же опять одни... Ты заметила, что уже поздно?

- Молчи. Конечно… все кончено... мы променяли друг друга на мужчин и женщин, которых не любили. Ты предпочитаешь мое общество этим бесчувственным имитаторам счастья. Да пойми, они никогда не отдадутся тебе полностью. Ты перестал возвращаться ко мне, ты ушел... я это давно поняла.

- Перестань, я всегда буду рядом, посмотри вокруг, почувствуй, прислушайся.

- Я уже не способна на такие жертвы, я пожалуй, заберу себе эту крышу. Отдай мне бутылку виски, оставь меня и не возвращайся. А когда поймешь, смысл сказанных мною фраз, приходи, только не опоздай. Я ведь тоже когда-нибудь найду свой имитатор счастья, и забуду номер твоего облака и то, как ты выглядишь спросони…

- Послушай, тебе не кажется это эгоистичным? Я не твоя собственность!

- А чья же? Мои бесы теперь живут и в тебе, ты проникся мною… сколько лет… Ты говоришь мне при встречи: Что с тобой стало? А все потому что ты меня чувствуешь. Ведь самый худший способ скучать по человеку – это жить в трех минутах от него и знать, что он за тысячу километров от тебя. Уходи. И не пытайся казаться сильнее, чем ты есть на самом деле…

    Кого они ищут? Чем живут? О чем общаются? И чего хотят от жизни?
    Глянцевые миражи забытых воспоминаний, превращающиеся в осколки фотобумаги в мусорке.
    Это страшно, когда остаешься один в огромном городе, в самом центре на растерзание толпы, и тебе уже не надо никуда бежать. Остается только наблюдать со стороны, как ветер путается у них в волосах, а осколки солнечного света разбиваются под ногами.
    Это страшно, когда из года в год, открывая бутылку виски, пытаешься уловить шорох отпиленных крыльев. 
    Это страшно доказывать постоянно: “У меня_всегда_все_хорошо”.

    весна 2007

…Художники слов.

Они использует слова, как краски. В самой природе слова они видят цвета, различают их оттенки. Разукрашивают воображение, создают иллюзию, выдвигают идеи. Творят красоту мысли...

Каждое слово – начало единственного стиха, каждая фраза – описание неповторимой судьбы…

 

Я очнулся от холода.

Посмотрел на трубку, которая уже давно погасла. Достал и укутался в теплый плед и раскурил снова табак.

Мягкий аромат убаюкивал.

 

... Ночные огни города – тусклое отражение белого солнца.

... Чувства – горизонт, к которому стремишься и которого никогда не достигнешь.

... Вдохновение – открытые окна.

... Путь – бесконечность выбора.

 

Движения вниз по оси - исписанные страницы прошедшей осени. Изображения выключенных телевизоров. Остывший крепкий чай. Смятые листки писем. Шорох дождя по листьям деревьев. Капли истины, пронзающие диафрагму. Странные люди, без идей, без мыслей, без действий, механичиские дети общества. Тысячи несказанных слов, тысячи непонятых фраз. Воспоминания недавних событий. Белые хлопья, тающие на ресницах. Белые халаты. Бессонные ночи. Потерянная память. Отрывки желаний. Обрывки снов. Старые вещи прошлого.

Движения вдоль плоскости, в вертикали - забытые запахи приходящей весны. Касания теплых рук. Согревающий глинтвейн. Ощущения полета и бесконечности. Водяной плеск набережных. Яркость красок сквозь призму многогранных очков. Новые галлюцинации бетонных стен. Дома, архитектурой врезающиеся в сознание. Ветер, переплетающий события. Равномерность фонтанов, выплескивающих ощущения. Реальность тонкой нити видения:

 

Аборигены темных улиц...

Осколки вибрирующих стен...

Улыбающиеся столбы, играющие паутиной энергии...

Ионовые блики голографических вывесок.

Танцы отражений белого солнца. Субстанция ночного безмолвия.

Спиритуальные композиции, духи атоллов мороза.

Вакуум вещества в момент перехода в иное состояние.

Капли, плескающиеся в облачных раскатах.

Тени снов, растворенных в электрических полях.

Звуки флейты сферы Вселенной…

 

 

Я снова очнулся.

Вытряхнул пепел из трубки, почистил ее и убрал.

    весна 2007